dois mil e sete

De você só ficou uma coisa. Recordação não, minha memória é fraca, te avisei, não avisei? Eu falo daquela foto que você me entregou um dia antes de eu terminar com você. Foi por bobagem? Provavelmente. Eu tinha lá meus dezessete, você quase vinte e três. Me julguei novo demais para viver o amor que você tinha me proposto, e te julguei corajoso por querer arriscar-se em mim depois de tantas feridas. Me faltaram forças para dizer sim, mas eu disse. Quase quatro meses. E depois ficamos naquele vai-e-vem, chove não molha, vive não vive, era engraçado, triste, cruel da minha parte. Durante dois anos fiquei nessa indecisão, sem saber direito o que sentia, porque você tinha sido o único. E eu ficava me perguntando: haverão outros? E se passaram meses, anos... e não chegaram outros. E eu ligava: volte. E você voltava, vinha correndo. Até que um dia você encontrou alguém. Eu tive então certeza que de haveriam outros, ainda que até hoje não tenha aparecido nenhum. De você ficou isso de bom: esperança. Não sei se ela vai durar. Tento dar de comer a ela todos os dias, mas não é tão fácil assim. Ela se alimenta de algo que custa caro no mercado, sabe como é?